Il n'y avait rien à dire. Non il n'y avait rien à dire sur Melior. Il y avait passé tellement de temps, sans doute un point commun qu'il mesurerait en temps voulu, il connaissait les ruelles par cœur. Actuellement situé dans le quartier nord, posé sur le toit d'une auberge. Un bâtiment au commerce luxueux dont les services s'offrent, et ce discrètement, à ceux qui payent. Personne ne regarde vos affaires, vos jérémiades. Et personne ne vous regarde dans les yeux. Mais ça c'était à cause de la braise qu'ils contenaient. Cela aurait été un coup à se brûler. Et personne n'aime la souffrance.

Du haut de son logis, il toisait la ville d'un regard sombre. Les lumières des torches se vomissaient sur des lieux à la ronde. Un déluge de luxure, sous le feu, la première invention de l'homme. Là se terrait dans la lumière les bourgeois. Ceux par la richesse, ceux par la joie de vivre. Heureux est l'imbécile. Soit, il le sont tous. Que l'ignorance ou leur bourse les étouffes, les aveugles. Et il y a ceux dans l'ombre, apeurés par la lumière, car elle leur révélerait leurs crimes. Ce crime qui est d'exister là où ils n'ont pas leur place. Pourtant eux non plus ne comprennent pas. Non pas qu'ils n'eussent aucun remord. Non pas qu'ils fussent t'atteint par un mal grave. Juste qu'il est égoïste de vouloir survivre, et qu'il vaut mieux mourir qu'être comme eux. Voilà la notion de l'argent, salit par le sang, qui l’emmenait en haut de ce toit avec un repas chaud et de la bonne bière, l'empêchant de cracher sur le sol putride que piétine chaque ce qui le dégoute.
Saloperies d'humains, les filles de joies sont presque plus attirantes que la douceur visuelle d'une poitrine naissante d'envie sous la finesse d'une tunique en soie d'été. Elles savent pourquoi et comment, elles. Elles savent que c'est égoïsme.

Mais il s'en foutait. Car malgré cette pensée, l'une comme l'autre n'étaient que des putes. A lécher la crasse, bien entre les pavés. Seul la méthode changeait. Il se fichait pas mal des femmes. Il se fichait pas mal des gens. Il tuait parce qu'il était déçu. Il pensait qu'après tout ça, seul le monde l'attendait. Beau, grand, à bras ouvert. Mais rien ne fut. Le monde était grand. Trop peut-être. Le reste, autant ne pas en parler.

Oui, il était là et las, les jambes pendantes dans le vide, les cuisses rognés par la rigidité des tuiles. La pluie abondante adoucissant sa bière et rendant vie à sa viande séchée. Mais il foutait. Parce que l'atmosphère était grise. Comme sa cervelle, comme la pluie, comme les lumières vacillantes. Ici, il n'existait que l'intérêt. Celui d'un lit confortable, sans paille qui gratte; d’accessibilité, avec ces échoppes ouvert du soir au matin. Cet or qui coule à flot avec le sang des étrangers. L'herbe n'est pas plus verte ailleurs, car ici il n'y en as pas. Il n'y a rien comparer aux grandes villes, les tas d'ordures le décrive assez bien.

Oh, oui, c'était un regard assez désabusé. Mais un peu trop accusateur. Parce qu'il ne se sentait rien avoir à faire ici, sans savoir qu'il y était pour une bonne raison.

Mais cette raison,

Sera-t-elle égoïsme, ou altruisme?