Nom : Norwind
Prénom : Alexander
Surnom : Nemesis
Rang : Mad Whisper
Age : Inconnu. 25 ans au vu de son physique
Sexe : Homme
Race : Incontestablement Beorc.
Classe : Mage Noir
Pays d'origine: Criméa

Alexander Norwind... Un nom aussi doux que le mot fou si l'on tentait de décrire le chaos rugissant de son esprit. La folie... Une appellation bien légère pour caractériser la démence que cet illuminé utilise comme seule et unique guide lors de ses pérégrinations. Schizophrène dîtes-vous ? Oh non il n'en est rien, cet homme est définitivement seul aussi bien dans sa vie qu'à l'intérieur de son crâne. S'il est entouré de laquais c'est uniquement parce qu'il se sent d'humeur à les tolérer et, s'il use parfois d'un « Nous » pompeux lors de ses prestations vocales, c'est seulement par péché d'orgueil. Un orgueil bien particulier, un orgueil que seuls peuvent posséder les grands dictateurs et les plus immondes tyrans ! L'orgueil de celui qui se sait dans son bon droit, le fanatisme pur et simple de la justice. Car le Nemesis est un fanatique ! Un fanatique de liberté et d'humanité complètement obsédé par son titre auto-attribué de justicier émérite. Certains en ont sourit, d'autres en ont tout simplement ri... Ils ne sont malheureusement plus là pour en témoigner. Ennemi de la violence et de la terreur, il utilise les mêmes armes que ceux qu'il combat pour régner : la haine, la brutalité sans merci ou le chantage perfide... Rien ne lui est étranger ou ne le rebute car, comme il se complaît à le clamer, il n'agit que pour le bien de tous !Et s'il apparaît au loin pour défendre vos contrées de féroces bandits c'est pour aussitôt raser ces même campagnes dont le prélèvement des taxes est en retard. Il ne travaille pour personne et aucune poigne ne guide son bras, pas même la sienne. La justice est sa seule destinée et sa folie héberge le monde dans lequel il s'est décidé à vivre.

Mais que serait un justicier sans sa propre némésis ? Pour tout héros il existe un côté obscur. Pour chaque part de lumière, il y a une part de ténèbres. Et pour un être plongé au cœur même du chaos, pour cette créature bloquée à la jonction du bien et du mal, pour ce héros ayant tout à se reprocher, seul un être vivant plongé dans le même univers peut se prétendre être son égal. Un être que la rumeur populaire a cependant élevée à un rang supérieur au sien... Un rang que ce doux murmure fou se complaît à entretenir. Le Faucheur, R.Dayn Dragon, rival par attribution du Nemesis, A. Kassilth Norwind. Dans l'esprit de ce dernier, tout du moins ce qu'il en reste, c'est ainsi que les choses sont, c'est ainsi que les choses doivent être. Il n'y aura pas de trêve, pas de pacte et seule la disparition de l'un d'eux apportera la paix à l'Ennemi de la vie, qu'il s'agisse de la mort du Manteau Rouge ou de sa propre disparition dans les ténèbres froides et glacées de l'oubli.

Certains pourraient se demander pourquoi cette haine à l'encontre d'un homme que le Nemesis ne connaît pourtant qu'à peine. La réponse est aussi complexe que peut l'être l'ancien Alexander Norwind. C'est ce sens extrême de la justice, cette folie sans queue ni tête qui pousse la créature des ténèbres à traquer, rechercher et poursuivre sans relâche celui que Tellius considère comme l'ennemi public numéro un.

Enfin, on peut noter que deux traits de caractère subsistent encore dans cet esprit déchiré, atrophié, brisé par sa propre existence. L'un, futile et désobligeant, n'est que le respect teinté d'amertume du fou envers l'imposant serviteur qui l'accompagne presque partout. Une émotion éphémère se faisant jour à son esprit perturbé en de rares moments. A contrario, le second survivant parmi les sentiments déchiquetés n'en est que plus intéressant. Le dégoût du sang. Oui, riez... Riez tant que vous le pouvez car il n'y a pas plus cruel et dangereux que la bête dont le corps réclame ce meurtre que l'esprit refuse. Rien de plus terrible que l'homme apeuré dont la voie, déjà tracée, n'est pavée que d'une rivière pourpre. Derniers restes d'humanités, cadavre écorché de la sagesse face à la faim dévorante du Nemesis, ultime rempart de lucidité... Ou tout simplement apogée de la folie... C'est pourtant quelque chose contre lequel l'Homme doit se battre. Un objectif comme un autre... Plus de sang, moins de peur, moins de ce dégoût et un jour peut-être verra-t-il couler la rivière pourpre qu'il recherche tant, emportant un corps dérivant aux cheveux blancs.

Alexander aurait pu, si la Déesse n'avait pas joué à pile ou face, être réellement beau. Quoi que loin d'être laid, son potentiel de déploiement de pure testostérone restant très largement supérieur à la moyenne, sa morphologie présente certains petits défauts venant gâcher le paysage, pourtant fort appréciable, de quelques pectoraux finement ciselés surplombant les classiques muscles abdominaux du combattant rôdé au maniement des armes. Parmi ces défauts se trouvent des cicatrices. Oh naturellement, c'est le fardeau de tout combattant que de porter sur lui les souvenirs de ses combats passés et plus les années passent plus la collection s'agrandit. Mais outre ces quelques éraflures, dont certaines barrent le visage presque imberbe et taillé à la serpe, deux blessures, aussi impressionnantes que monstrueuses, ont laissées leur marque sur la chair légèrement tannée. La première, et la moins imposante des deux, est une cicatrice sur le côté du ventre, juste au dessous des côtes. Fine et pas vraiment épaisse, elle se distingue d'une blessure classique par sa longueur. En forme d'arc de cercle, elle part du ventre pour se terminer dans le dos, là où la lame de l'arme a du ressortir pour ensuite arracher la chair sur le côté droit. L'autre blessure par contre reste la plus terrible. Véritable creux dans ce corps autrefois presque parfait, tas de chair boursouflé qu'est cette cicatrice partant de l'épaule gauche et descendant le long du torse pour s'arrêter presque au niveau de la poitrine. Beaucoup pourraient se demander comment un homme peut survivre à un pareil coup... La réponse est simple : Le Nemesis ne se considère plus comme un simple humain.

Outre ces quelques blessures « anodines » le mage noir peut se targuer de posséder un corps relativement développé pour un pratiquant des arts obscurs. Ses épaules sont larges et son dos droit n'est aujourd'hui voûté que sous la pression des ténèbres qui habitent son propriétaire. Son visage est plutôt banal et l'on remarque plus aisément ses cheveux coupés courts et de couleur bleue plutôt que la forme carrée de sa mâchoire ou le sourire dardé de crocs pointus que cet homme peut vous adresser lors de rares instants de joie ou, plus couramment, de sadisme pur. Ces deux phénomènes sont par ailleurs issus d'un regrettable effet de la puissance ténébreuse qui sommeille dans le for intérieur du mage, tout comme la surprenante couleur jaune de ses pupilles... Un regard reptilien pour des crocs de prédateur, l'incarnation d'un chasseur carnassier dans le corps d'un humain.

Le reste de son corps est somme toute banal mais on pourrait dénoter ses mains, absolument inadaptées à un lanceur de sort. Habituellement graciles et capable d'effectuer les signes d'une incantation à grande vitesse, celles du Nemesis semblent plus habituées à tenir une épée qu'un livre. Calleuses et rêches, elles n'ont rien de l'élégance de l'artiste ou du mage. Au majeur de la gauche, il porte cependant une imposante bague dont la pierre noire pourrait attirer l’œil. Il ne s'agit là que d'une babiole pourtant sans valeur et sans aucun pouvoir, un simple et joli bijou.

Au niveau de sa garde robe, Alexander Norwind était autrefois quelqu'un de très sobre... Tout le contraire du Nemesis. La créature porte sur elle un manteau semblable à celui de sa proie favorite mais de couleur blanche et certes beaucoup plus léger puisque dénué de la moindre protection de métal. Représentation de la pureté dans toute sa splendeur, cet immense vêtement forme le parfait contraste avec les méthodes sombres qu'utilise son propriétaire. Par dessous ce vêtement immaculé, le Nemesis aime à porter un haut de cuir matelassé afin d'atténuer les coups un peu trop vindicatifs, ainsi que de simples pantalons de toile, accompagnés d'une large ceinture de cuir dont la boucle en argent représente très clairement une tête de mort à la mâchoire dardée de quatre crocs acérés... La même que celle gravée sur chacun des boutons, argentés également, permettant de refermer le haut du manteau. Les bottes qu'il utilise sont d'un classicisme pur et simple : en cuir et solide, parfaite pour la course comme pour le combat ou les longues marches. Elles sont dotées de crampons pour les éventuelles acrobaties aériennes et sont toujours impeccablement lustrées. On peut être un messager de mort tout en restant présentable.

Certains pourront remarquer que cet homme ne porte pas d'arme. Classique lorsqu'on utilise les arcanes mais plus surprenant est l'absence totale de tome magique pendant à la ceinture ou enfoui dans un recoin du manteau. Un mystère souvent révélé lorsque Nemesis juge votre comportement en infraction avec la loi... Sa loi!

Le chemin s'étendait devant lui, route de terre saupoudrée de gravillons, aplanie par le passage courant d'une carriole ou d'un convoi marchand. Pokke, bien que de taille réduite, n'en restait pas moins un village très commerçant et qui survivait grâce à l'exportation de céréales. Ce n'était pas un centre névralgique et encore moins une cité importante pour l'économie de Criméa. C'était plutôt une bonne nouvelle... En se dépêchant il pourrait faire incriminer le Faucheur...

Sa botte fit valdinguer une pierre tandis qu'il vacillait. La sueur collait le tissu de ses vêtements à sa peau et les pulsions noires n'arrangeaient rien. Il avait l'impression que sa cicatrice allait se déchirer en deux... Comme à chaque fois qu'il faisait appel à son pouvoir. Les ténèbres en voulaient encore alors que lui en avait assez. Son propre poids l'emporta sur la gauche alors que son épaule perdait toute sensation.

***

Le rugissement de son esprit le fit vaciller légèrement sur place tandis qu'il fermait les yeux pour encaisser l'assaut que lui imposaient les ténèbres. Encore une fois elles cherchèrent à le corrompre, l'abreuvant de visions d'horreur, le laissant pantelant et en nage alors qu'il parvenait une fois encore à les repousser, transformant l'ordre impérieux en cette complainte lancinante qui ne quittait plus son esprit désormais. L'un de ses camarades lui jeta un regard légèrement inquiet alors qu'il reprenait la pose. Que cet imbécile regarde ailleurs avant qu'il ne se laisse aller à la violente envie de lui arracher cet œil globuleux de son stupide visage d'humain !

Les prunelles sanglantes du Lion semblèrent s'illuminer alors que son rugissement guerrier se joignait à la clameur des hommes qui s'élançaient vers lui maintenant. La clameur du futur Nemesis disparut au cœur de cette marée d'acier qui déferlait maintenant dans un seul et unique but : renverser celui qui les avait défiés.

Il n'y a aucune règle à la guerre. Seuls les plus forts triomphent et les mercenaires se savaient les plus forts... Ou du moins le croyaient-ils. Les premiers combattants escaladaient maintenant la pente, enjambant le général toujours à terre, brisant les flèches sous leur avancée, la rage au ventre.

De son côté, le guerrier inspira un long moment avant de s'emparer de sa hache à deux mains. D'abord lentement, puis de plus en plus rapidement, le bandit entama un mouvement rotatoire visiblement sans le moindre effort, la monstrueuse lame noire fendant l'air dans un bruit de soufflerie. L'opération fit hésiter les premiers attaquants mais il était trop tard. Le rire rauque du barbare accompagna l'envolée de son arme alors que celle-ci fonçait, telle un boulet de canon, vers la marée destructrice... Et parfaitement regroupée. En un fracas de tous les diables, le bloc d'acier pulvérisa les premiers rangs, traçant un sillon sanglant au sein de la petite armée. L'acier se pliait, la chair se broyait et les victimes hurlaient.

Le choc stoppa Alexander dans sa course. Oh ce n'était ni la puissance de l'attaque ou même la scène de carnage engendrée dans les trois rangées du front, mais quelque chose en lui venait de céder. La dernière barrière qu'il opposait à la chose dont il ressentait désormais la présence... Ce simple lien qui le reliait encore à la raison et à la normalité...

Ce n'était même plus une pulsion, c'était un ordre. Impérieux, irrépressible ! Cet homme qui défiait la loi, qui le défiait, il lui fallait l'exécuter !

De son côté, la brute avait décidé de charger à son tour et courait droit devant lui, droit vers l'armée immobilisée par sa précédente action. Un long rugissement guerrier franchissait ses lèvres à mesure qu'il se rapprochait, ses pieds nus arrachant des mottes de terre et brisant les hampes des flèches qu'ils croisaient. Vision burlesque que celle de cet homme torse nu qui galopait comme un dératé à la rencontre d'une armée venue pour le tuer. Cependant, si certains de ces hommes présents ce jour là étaient toujours en vie, ils vous auraient assurés qu'il n'y avait rien de drôle dans le regard enragé de leur adversaire.

Sous les ordres vindicatifs de leur chef, les mercenaires commençaient à se réorganiser, contournant l'arme encore fichée dans les corps de leurs compagnons, leurs propres instruments de mort dressés, prêts à recevoir la bête se rapprochant. Bête qui exécuta un véritable saut de champion une fois assez proche, ignorant les fers menaçant sa chair, bondissant à travers ce champ mortel pour enfin caler bien confortablement ses deux pieds dans le visage de l'homme le plus proche, la griffe de métal brisant la lance de ce dernier. Le casque de l'homme émit une vague protestation avant de céder sous l'impact, s'enfonçant dans le crâne peu résistant de son possesseur, le corps de ce dernier faisant office de surf des plaines sur quelques mètres. Instant de panique, le premier rang avait été percé et l'ennemi se trouvait désormais au cœur de la mêlée entraînant un réflexe instantané, une charge directe et désordonnée. Le plus rapides des soldats constata rapidement que la jambe du Lion Rouge était plus vive encore lorsque la plante de pied de ce dernier lui explosa le nez. De sa main gantée, le barbare s'empara ensuite de la lame d'une épée juste avant de l'arracher des mains de son propriétaire, la garde allant broyer le crâne le plus proche. A partir de cet instant, le brigand un peu sauvage se transforma en véritable monstre sanguinaire. Ses jambes le propulsaient toujours un peu plus vers sa hache tandis que ses poings écrasaient, broyaient, semaient mort et haine au sein de l'armée. Chaque coup porté étalait un homme au sol, le corps de ce dernier gênant les nouveaux arrivants, chaque attaque éclaboussait un peu plus les alentours de fluide vital et il ne fallut pas longtemps pour que le torse tatoué de l'homme ne se colore à son tour de cette délicieuse teinte écarlate.

Il ne s'agissait plus de stratégie, il n'y avait plus d'ordre à donner et la Lance d'Argent contemplait, impuissante, ses hommes se faire repousser par un seul homme désarmé. Les plaques au niveau de ses jambes volaient à chacun de ses mouvements, bloquant les attaques les plus vives avant qu'un pied, un poing ou même une tête ne dégage l'insolent du passage et, lorsqu'enfin la paume poisseuse de sang du barbare s'empara de la garde de sa hache, le rire gras et terriblement jovial du criminel fut recouvert par les hurlements des hommes et de l'acier broyé sous l'impact de ses coups. Sur la centaine d'homme mobilisée afin de le capturer, près d'une trentaine gisait déjà au sol, isolant l'incroyable combattant au centre d'un cercle macabre. Voyant que ses adversaires commençaient à reculer de façon méfiante, Lion Rouge prit une pause, un sourire empreint de fierté éclaircissant son visage barbouillé de sang comme aurait pu l'être celui d'un gamin de confiture. A ses côtés,  son arme géante défiait toujours les mercenaires par sa monstruosité, profondément ancrée dans le sol au travers du thorax de sa dernière victime.

Se mouchant au creux de son coude afin de se débarbouiller un peu, le tatoué leva les yeux vers l'immense reptile qui le survolait avant de lui adresser un majeur des plus éloquents. Veran bouillait de rage. Comment un seul homme pouvait-il être aussi puissant ? Il avait lui-même évalué et engagé chacun des hommes tués aujourd'hui et le premier bourrin venu en éliminait autant tout seul ? Cet ultime affront, il ne pouvait le laisser passer. Sa lance illumina les cieux alors que lentement, Thorn amorçait sa descente en cercle concentriques, chaque mètre parcourut faisant un peu plus frémir d’excitation les muscles de son adversaire. Ce combat s'annonçait palpitant. L'éclat d'une lame luisit dans son dos alors que les cris de frayeur des soldats tentaient de retenir l'inconscient qui le frappait en traître.

La hache noire fendit les airs comme si elle ne pesait rien, laissant dans son sillage un mélange peu raffiné des restes de ses opposants, avant de heurter la lame de l'infortuné mercenaire. Le regard flamboyant ne tiqua même pas sur la chevelure bleutée alors que la barre de fer pulvérisait la lame telle un fêtu de paille.

***