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Ah, que voilà une belle journée. Un ciel dégagé et un soleil brillant, des enfants qui couraient en se chamaillant. Dans leur course effrénée, l'un d'eux tomba par terre. Le vieux Daeroth le regarda se relever et partir de plus belle à la poursuite de ses camarades. Ah, la jeunesse. Voir cette innocence, ce petit bonheur insouciant dans cette nouvelle génération faisait sourire un vieil homme, installé sur un banc à l'ombre d'une maison. Quand il était arrivé la veille, on l'avait regardé avec un œil curieux, presque méfiant tant l'étranger était différent.
Mais rapidement, on l'avait apprécié. Des enfants jusqu'aux anciens, on était venu le voir et écouter ses histoires, parler de l'actualité des environs et des autres pays, et se remémorer des vieux souvenirs. Il était passé pour un vieillard aussi paisible qu'instruit, comme à chaque fois qu'il se rendait à un endroit.

Cela avait du bon d'être un vieux croûton, se dit le Marqué en souriant face à l'infatigable jeunesse. Il avait tout le temps de prendre son temps, de s'asseoir bêtement quelque part à regarder les enfants courir et l'herbe pousser. Ses yeux toujours aussi vifs qu'à son apogée regardèrent un p'tit gamin à qui il manquait une dent s'emparer d'un petit bâton et crier qu'il était Ike, le sauveur de Tellius, alors que ses camarades jaloux le poursuivaient pour dérober sa fabuleuse arme. Un jour, se disait Agnan, tous les enfants du continent, qu'ils soient de riches Beorcs ou de pauvres Laguz, pourront jouer ainsi, à incarner des héros d'un autre temps, à transformer les cauchemars de leur Histoire en jeux qui leur feront vivre des rêves. Lui, vivrait pour que cette époque devienne réalité.

A la taverne, les adultes prouvaient qu'ils demeuraient de grands enfants. Leur innocence perdue, ils la compensaient par plus d'histoires, de coutumes, et de l'alcool. A chacun ses jeux après tout...on riait fort, se tapait probablement dans le dos en racontant quelques blagues qu'il valait mieux tenir éloigné de la plupart des oreilles. Les anciens aussi devaient probablement s'amuser à leur façon, disputant une partie de cartes dans une ambiance bien plus posée et lente, le temps s'écoulant au rythme du bruissement des cartes frottant les unes contre les autres. On l'avait invité à jouer avec eux, il avait poliment décliné, préférant voir profiter du beau temps pour regarder la tendre jeunesse se faire. Ah, quelle époque différente de la sienne...

Et puis il y eut un bruit. Et un silence, avant que les activités ne reprennent. Intrigué, le vieil homme tourna la tête. Là bas, contre l'arbre, se tenait ce qui ressemblait plus à un corbeau de mauvaise augure qu'à un homme en bonne santé. Il n'était clairement pas d'ici, et attendait probablement. Agnan aurait gagé qu'il patientait pour une révélation plutôt que pour quelqu'un. Et surtout, il l'espérait, car s'il guettait la sortie de quelque villageois, ce n'était certainement pas pour lui offrir des fleurs. Il avait toujours dit à son naïf de petit-fils de ne pas juger sur les apparences, mais deux siècles d'expérience aidaient généralement à différencier la nuance entre un grand costaud timide, et un fou en préméditation, sans aller jusqu'à dire que la silhouette était un assassin ou quelque chose du genre.
Se levant souplement de son siège, le vieux Daeroth se dirigea d'un pas tranquille et régulier vers l'étranger. C'était justement à ce genre de personne qu'il devait parler, pour tenir son rôle de "grand-père" et les aider à trier leurs pensées, leur vie. Arrivé à sa hauteur, sans la moindre appréhension, il lui adressa un large sourire.

"Bonjour mon garçon, c'est dommage de se cacher sous une capuche par un temps pareil. Pourquoi ne pas laisser tes soucis où ils sont pour quelques heures et de prendre le soleil ?"

Il y avait une atmosphère malsaine autour du jeunot. Cela ne perturba pas le moins du monde le vieillard qui avait connu bien pire durant des décennies entières, mais il trouvait toujours cela terriblement dommage que des gens continuent à se tourner vers la colère, la vengeance et la violence... Mais il avait fait les erreurs qu'eux feront prochainement. Quand ils seront vieux, ils comprendront eux aussi que toute cette agitation, cette haine, était futile, qu'il ne trouverait pas le sens de leur vie à se mettre sur la gueule...

L'étranger le dévisagea depuis sous son manteau quelques instants. Probablement à jauger son état. Après tout, qui oserait donc aller s'adresser à un tel stéréotype d'assassin ? S'il voulait être discret c'était râpé, on ne voyait que lui à travers tout le village ! Alors qu'en étant un petit vieux avec un palmier sur la tête, tout de suite...ben on se fait remarquer aussi. Mais comme l'âge pardonne tout, bah on fait pas gaffe.

Mais derrière son sourire débonnaire, les yeux du vieillard croisèrent ceux du vengeur masqué. Il remarqua toute la souffrance qu'il y avait dedans, cette colère dans leur éclat rouge, avant qu'ils ne s'intéressent à nouveau aux pavés et que ses traits ne s'apaisent un peu. Quand j'vous disais que l'âge pardonne tout... Quand à la réponse qui suivit, elle ne surprit guère le Marqué. Quelqu'un d'aussi visible ne souhaitait pas être inaperçu, mais simplement anonyme, c'était quasiment écrit dessus. Quant au pourquoi, cela ne le regardait pas vraiment...
L'étranger parut regarder les enfants quelques secondes, comme s'il s'égarait dans ses pensées. "Très révélateur", se dit le vieux Daeroth qui pouvait déjà formuler un vague postulat. Cet homme avait perdu quelque chose.

« Les ombres du passé me rattrapent toujours, les écarter ne servirait à rien. Et ce soleil n'a plus le moindre effet curatif... ma véritable lumière m'a été enlevée par le pire des salopards. »

Bien, nous y voilà...au moins, il était coopératif. Une fois de plus, cela laissait comprendre bien plus qu'il ne voulait bien l'avouer. Il avait besoin d'aide, d'un guide, d'un conseil...d'une lumière, pour reprendre ses termes. Alàlà, la jeunesse...le monde connaîtra enfin la paix lorsque tous les p'tits gamins de ce genre seront devenus des vieux comme lui. D'une part car la plupart ne seront plus foutus de tenir une épée, certes, mais surtout car ils se seront affranchis de ce genre de concept. En guise de première réponse, Agnan lui donna une légère tape, vive comme un serpent, sur le front, comme il le faisait avec son p'tit Redeye pour le réprimander.

"Du calme mon garçon, si tu as le temps de te morfondre sous cet arbre, tu aurais aussi le temps de chercher ta lumière tout comme tu aurais aussi le temps de te reposer un peu. Tu vas finir par exploser si tu ne penses qu'à ça en permanence, sans jamais souffler un coup."

Des gens qui criaient à tout vents "je me vengerais ! J'ai souffert ! Je ne peux me reposer !" il en avait vu toute sa vie...y'en a pas beaucoup qui ont fait long feu. C'était une métaphore lorsqu'il parlait d'exploser, mais en fait dans certains cas c'était plutôt approprié... Le vieillard lui indiqua d'un geste de la tête le banc à l'ombre, qu'il avait quitté quelques instants plus tôt.

"Soit tu pars par monts et par vaux dans la fougue impatiente de la jeunesse la chercher, soit tu viens t'asseoir un moment sur un banc avec le papy Daeroth pour lui raconter toute cette histoire qui a l'air de peser un peu trop lourd sur tes jeunes épaules."

Encore un avantage à être vieux, on peut faire croire qu'on est fatigué à tout moment. Ça permet aussi de voir le fond du cœur des gens...ou en tout cas d'essayer. Faudrait vraiment qu'il se trouve une belle canne un jour, histoire de jouer encore un peu plus son rôle de vieux croûton. Quoiqu'il en soit, il avait le sentiment que ce jeune garçon aux yeux familiers avait besoin d'un bon coup de main...

C'est avec satisfaction que le vieillard vit le p'tit dépressif le suivre comme son ombre, le mettant en garde toutefois d'avance contre la violence de son histoire. Pour toute réponse, Agnan hocha doucement la tête et sourit. Longue et douloureuse, hein ? A vu de nez, ce gamin devait avoir...vingt, vingt-cinq ans ? Ah, que c'est beau l'innocence des enfants...même lorsqu'ils pensent l'avoir perdu, ils en sont encore emplis. Après tout, à partir de quel âge perd-t-on vraiment son innocence ?

Ils s'installèrent alors sur le banc, et le petit jeune entreprit de tout lui raconter. Il est vrai qu'aux yeux du garçon, cela devait-être une très longue histoire, puisqu'elle était presque aussi vieille que lui. Révélation après révélation, drame après drame, le vieux Daeroth resta pourtant stoïque et attentif alors qu'il lui révélait qu'il était un Marqué, un orphelin trahi et blessé, une lame assoiffée de vengeance, et tant d'autre... Mais qu'est ce que c'est que ce monde pourri, où les vies de merde s'enchaînent ?
Le soleil continuait sa course dans le ciel à mesure que le jeune vengeur poursuivait son sombré récit, comme si l'astre se penchait lui aussi pour écouter ses malheurs. Jusqu'à ce que tombe le point final, que les contes d'une vies se terminent sur cette journée. Le vieil homme prit un instant pour jouer avec son bouc et repenser à tout ce qui venait d'être dit, c'était effectivement une sale histoire...comme tant d'autres.

"Je suis désolé pour toi, mon garçon."

Voilà à quoi pouvait aussi servir son expérience, aider les pauvres gens qui ont sombré au fond du gouffre. Lui aussi avait vécu entouré de haine et de massacre, et pendant bien plus longtemps que ce petit bonhomme...et désormais il en avait de lourds regrets. Il est tellement plus simple de tout exploser dans la seconde où l'on vit que de se demander, vingt ans plus tard, ce qu'auraient pu faire ou être tous ces malheureux éparpillés en petits morceaux dans la nature.

"Tes intentions sont légitimes, mais ne confonds surtout pas vengeance et justice."

Si Agnan désapprouvait désormais la violence, il était pleinement conscient qu'il n'y avait parfois aucun autre recours possible. Face à une violence exacerbée il n'y a le plus souvent qu'une seule réponse : frapper encore plus fort...mais il y a frapper et frapper. Lorsqu'un juge prononce sa sentence - qu'elle soit juste ou non - il ne condamne normalement pas l'intégralité des gens qui ont été en contact avec l'accusé.

"Pas plus que tu ne dois confondre la colère et la haine...car l'une des deux te dévorera, à un tel point que tu seras plus rien d'autre qu'une vulgaire épée qui fait couler le sang."

Combien de temps lui avait-il fallu, à lui, pour réaliser qu'il faisait fausse route ? Cinquante ? Soixante ans ? Et encore, cela avait été un coup de chance, si l'on puis dire. Soixante ans dans lesquels il n'avait même pas ne serait-ce que songé à faire autre chose que génocider aveuglément ceux qui perdaient jour après jour leurs familles et leur dignité.

"Pour chaque homme que tu tues, c'est une famille entière que tu prends le risque de briser. Combien de "toi" as-tu créé, à force de tailler à droite à gauche ?"

En tuant un seul homme, admettons un être normal, tout ce qu'il y a de plus banal. Il travaille à la ville, a une femme, un fils et une fille, de temps en temps il rentre tard le soir pour boire un coup avec ses potes, il s'énerve bêtement parfois, mais il fait sa vie peinard.
Et puis un jour, on le tue. Sa famille n'a plus de revenus, et si la malchance s'acharne, leur mère devra se rabaisser plus bas que terre pour nourrir ses enfants qui grandiront malheureux et instables, car ils voudront se venger à leur tour, et risqueront de tuer d'autres gens et de répéter le cycle...ou de se faire abattre au premier adversaire. Il en va de même pour les amis de leur père, si l'un d'eux essaye de le venger, la boucle recommencera.

"Crois-en un très vieil homme, mon garçon. Perdre des proches, c'est douloureux...mais ta vie ne s'arrêtera pas là. Ni à leur perte, ni après que justice soit faite. Même le plus dangereux des hommes peut refaire sa vie, s'il daigne retrouver son humanité...je ne pense pas que ta soeur aurait voulu que tu finisses comme ça, et certainement pas que tu le restes."

Le vieil homme ne pouvait pas l'encourager dans ses tueries, pas plus qu'il ne pouvait le contredire sur son désir de vengeance, qu'il préférait désigner comme justice pour lui faire entendre raison...mais il devait au moins lui faire entendre qu'il existait autre chose, après. Que tout ne prendrait pas fin comme ça. La seule fin, c'est la mort. Comme disent les jeunes en ce moment, "tant qu'il y a de la vie, il y a de l'espoir !" et encore, on ne sait pas ce qu'il y a après la mort...alors allez savoir.

Ce jeune homme anonyme était définitivement au fond du gouffre, mais paraissait un peu plus lucide que ceux qui le sont habituellement, juste un peu. Il ne se lamentait pas sur son sort, ni ne trouvait une relative satisfaction à se complaire dans la noirceur et le sang. Non, lui était vraiment quelqu'un qui avait à la fois besoin d'aide, et qui était déjà condamné.
Son objectif était déjà tout tracé, et c'était une voie qui le vouait à la damnation. Et visiblement, ce garçon y était préparé...ou du moins pensait l'être. Il disait être prêt à devenir un démon pour retrouver sa soeur, ce qui en disait long sur son caractère et ses intentions...mais une fois qu'il l'aura retrouvé, qu'allait-il faire ? Se suicider ? La tuer ? Les démons ne changent pas, ils resteront toujours des êtres maléfiques qui ne demandent que du sang. Aujourd'hui, cela parait être la solution, mais demain, dans dix ans, cent ans, que dira-t-il ?

- « Qui se sert de l'épée périra par l'épée me disait mon père. Avant sa mort, ma mère m'a fait promettre de protéger Ryanne quoi qu'il arrive. Je ne peux revenir en arrière ni même reculer. Tel est le fardeau que je dois porter.
Qu'en est-il de vous ? Pourquoi rester ici à écouter mes lamentations ? Dois-je comprendre par là que vous vous reprochez d'avoir mal agi par le passé ? »

Ce gamin...allait vraiment très mal finir s'il ne l'aidait pas à ouvrir un peu les yeux. Sa logique n'est pas insensée ou stupide, elle est juste ancrée dans un cercle vicieux aussi vieux que sournois. Et c'est triste de voir un jeune homme qui semble avoir un peu plus que deux neurones et du cran tourner aussi mal... Le vieux marqué lui adressa un large sourire, aussi serein que mystérieux.

"Les démons ne sauvent jamais personne, mon garçon...ils ne font que créer d'autres démons."

Le temps lui avait fait prendre conscience de ces mots. L'arrogance et la force des Laguz les avait amené à agir en monstre contre les humains, humains qui leur rendirent plus que violemment la pareille lorsqu'ils en furent capable, et l'échange de cruautés gratuites aurait pu se poursuivre probablement jusqu'à l'extermination définitive de l'une des deux espèces sans l'intervention d'un jeune Beorc insensible aux différences de naissance.

"Prendre les armes ne scelles pas son destin. Seulement celui des autres. Je comprends que tu veuilles protéger ta sœur, par promesse ou par devoir...mais comment la protégeras-tu de toi-même, jeune démon contaminé par le sang et la mort ?"

Pour avoir emprunté cette voie, le vieux Daeroth savait que ce chemin ne menait nul part, sinon à la solitude et au malheur. Abandonnés de tous, les sanguinaires finissaient par retourner leur lame contre tout ce qui les entourait. Ennemis, inconnus, proches...et leur talent faisait rapidement leur drame. Au cœur de la guerre, seuls les plus forts survivent, mais ils survivront d'autant plus seuls car la folie les isolera de tout.
Quant à ce qui le concernait...Agnan se redressa pour se faire craquer le dos, dans une parodie de vieillard rhumatisant, histoire de donner le change, conservant son sourire énigmatique façonné par des siècles d'expérience.

"Quant à moi...je ne suis qu'un vieillard qui a fait son temps, et qui éprouve grande peine à voir des p'tits jeunots courir après l'enfer plutôt qu'après les jolies filles..."

A son âge, il devrait conter fleurette à des jolies minettes plutôt qu'assombrir ses pensées de sang et de vengeance, il devrait prendre une choppe plutôt que l'épée. Ah, quelle misère que le monde soit ainsi fait...

"Un jour peut-être, je te raconterais de vieilles histoires mon garçon, mais aujourd'hui il y a plus important à faire qu'écouter un vieillard radoter sur son insouciante et impulsive jeunesse..."

Alors survis, jeune homme, survis, sors des ténèbres, et reviens avec ta fragine pour perdre votre temps avec un vieux croûton...

Le vieillard ne pouvait qu'admirer la détermination et les passions déchaînées de la jeunesse. Pour sûr, ce n'était pas quelqu'un de son âge qui pourrait jurer à tout vent qu'il n'avait pas peur de la mort, de la subir ou de l'infliger, qu'il ne craignait pas de se détruire lui-même pour atteindre ses buts, de tuer par vengeance, d'assassiner par intérêt, de renier les autres par défaut...il était bien trop vieux pour ces conneries. Seuls les jeunes et les imbéciles sont aussi flamboyants et pressés. Et stupides peut-être, mais allez différencier les erreurs de jeunesse due à l'inexpérience à une réelle bêtise.
S'il se casse le bras, ça ne sauvera pas sa soeur une fois retrouvée - on va dire qu'il va la retrouver hein - loin de là. Pire encore. Il est motivé le petiot, et il a du cran...mais il ne tiendra jamais le coup. Soit sa violence le détruira, soit c'est sa réussite qui causera sa perte.
Agnan hocha la tête lorsqu'ils s'accordèrent à se retrouver pour entendre ses vieilles histoires, mais la discussion n'était pas terminée...

"Pour en revenir à ta soeur...je ne doute pas que tu pourrais même t'arracher le bras pour ne pas la frapper. Les jeunes sont si démonstratifs...mais ça ne la sauvera pas de toi. Pire, comment tu la protégera, avec un bras en moins, contre les marées qui voudront te faire ce que tu leur as fait, te faire payer par tous les moyens possible ? Qui sera leur cible, à ton avis ?"

Le jeune Marqué n'était pas un cas désespéré, comme il avait déjà pu en avoir. Il écoutait, réfléchissait, hésitait à tout remettre en question...lui, lui il pouvait être sauvé. Mais le vieux Daeroth sentait qu'il était retenu par ses actes passés, enchaîné par ses propres crimes et contraint, selon lui-même, à continuer ainsi. C'était là l'arnaque, à s'aveugler soi-même sans le savoir, on finit par se prendre un mur.

"Ce qui a été fait, est fait. Rien ne peut le changer...mais tu peux toujours décider de tes actes présents, et de ceux à venir. Il y a des taches qui ne disparaissent jamais, mais cela n'a jamais empêché personne de les laver jusqu'à ce qu'on les oublie..."

Le sang collera toujours aux mains. Prendre une vie est probablement l'acte le plus horrible à faire, tant il est irréparable, quoiqu'on fasse. Celui dont on a ôté la vie ne reviendra jamais, et il faudra porter sur la conscience et ses mains ce poids jusqu'à la fin de ses jours...mais ce n'est pas une raison pour se laisser couler par ces boulets. Mais certainement que ce petit-là ne le comprendra réellement que dans un moment...pourvu qu'il puisse le faire à temps pour pouvoir s'en sortir ensuite.
Empathique, le vieil homme lui adressa un sourire compatissant. Il comprenait ce qu'était la haine, la violence, mais il avait connu ce qui arrivait après, la douleur, les regrets, la solitude... Le temps avait fini par l'exclure du monde, et le Marqué s'était exilé, loin de son passé et de l'avenir qu'il avait façonné. Cela avait été plus facile ainsi, et il avait trouvé dans son ermitage non pas le pardon, mais la sérénité. Dépourvu d'épée aujourd'hui, le vieil homme avait toutefois purgé ses gestes de la cruauté, de la colère qui les imprégnait autrefois. Oh, ils seraient toujours aussi mortels, sinon plus encore qu'autrefois...mais son art n'était plus tourné vers le meurtre pur et simple. Il avait transmis à un jeune garçon la façon de manier une lame, car celui qui sait tuer...sait aussi épargner et protéger.
Mais cela, il ne servait à rien de le dire. On pouvait le visualiser, penser le comprendre, mais cela n'avait aucun sens avant de le vivre...alors si le jeunot devait faire ses erreurs, quand bien même les autres devaient en payer le prix, alors qu'il les fasse. Le monde est un ensemble de vies entremêlées, certaines se coupent, d'autres se renforcent. Ainsi va la vie, ainsi va le monde...

Comme à chaque fois, le vieux Daeroth écouta attentivement le jeunot. Il n'était pas stupide, il n'était pas borné. Quelque part, ce gamin lui faisait penser à son petit-fils. Mais en dépressif. Peut-être pouvait-il lui éviter l'enfer, peut-être ne parviendrait-il pas à lui accorder le pardon de la Déesse - si tant est que cette grognasse existe réellement, même après avoir subi son "châtiment" - parce qu'une telle philosophie ne pouvait que cacher un être réfléchi et tourmenté. Agnan lui sourit simplement.

"Oh, je ne suis qu'un vieillard sans intérêt...après tout, à quoi sert de justifier ses actes si on les pense parfaitement légitime, hmm ?"

On peut dire que les gens se jettent sur sa lame, rien n'excuse le fait qu'on soit seul maître du mouvement fatal. Le vieil homme savait qu'il avait rencontré son jeune camarade bien trop tard, mais pas assez pour que son âme soit condamnée. Sans être croyant, ce petit bonhomme avait toute la vie devant lui, s'il voulait bien le comprendre, et il était du devoir d'un vieux crouton de le lui faire réaliser.

"Enfin, tu devrais regarder un peu le ciel de temps en temps...tu aurais peut-être moins d'ennemis. Bah oublies tout ça fils, je ne suis qu'un vieil homme un peu fou...c'est triste de vieillir."

Et en même temps c'est bien pratique. Personne ne se doute de rien, ou ne vous accuse de rien. La barbe blanche est le pouvoir - parce que c'est la faute à Kira, probablement - et que l'attitude du grand-père plaît aux jeunes loups aussi fougueux qu'ignorants. Pourvu qu'ils puissent s'assagir...

Ah mince, quelle jeunesse...si vive, si émotive. Avait-il vraiment été ainsi, à son époque ? Probablement. Mais au moins, ce petit homme là était différent des jeunes fous habituels. Ce n'était une simple brute sanguinaire, ni un abruti inconscient ou même un malade mental, ça pouvait arriver. Ou pire, un assassin méthodique. Non, quoiqu'il en dise et pense, lui se trouvait entre les deux, dans un étonnant mélange de lucidité et de folie.
Loin d'être stupide, le jeune Marqué avait une certaine conscience de ses actes, de ce qui l'attendait, il pouvait écouter et réfléchir, il pouvait douter. Si le doute est permis, le changement l'est aussi. Mais derrière, cette dernière réponse confirmait aussi sa réelle fragilité. Aucune force ne guide la main contre sa volonté, aucun pouvoir au monde ne peut manipuler une lame à l'encontre des intentions de son porteur. C'est l'Homme qui tue, pas l'arme. Penser le contraire c'est chercher une excuse, fuir la réalité, se protéger. S'il cherchait à se cacher, c'est qu'il ne le voulait pas au fond de lui, ce n'était pas dans sa nature.

Lucide et aveugle en même temps, pensa le vieil homme en continuant à l'écouter, patient et compatissant. Quelle misère que la guerre l'aie entrainé dans ses bras décharnés. L'espace d'un instant, le vieux Daeroth essaya d'imaginer ce qu'aurait pu devenir ce garçon, ou ce qu'il pourrait encore être. Il le voyait...soit faire sa petite vie normale, tranquillement avec sa famille, loin des tourments de l'ignorance, soit enseigner les armes. Lui pourrait peut-être le faire un jour, il était malin et si le destin le voulait bien, il deviendrait probablement très sage en vieillissant.
Pour finir sa tirade, le jeune homme lui demanda son avis. Ah, l'éternelle question ! "Qu'est-ce qui m'attend demain ?", l'énigme favorite des jeunes gens encore pressés de vivre. Cela agrandit légèrement le sourire du vieux Marqué.

"Pourquoi, toi tu penses l'être ? C'est pas très chouette comme rêve."

La force de l'Humanité, c'était la connaissance et la volonté. Et nul doute que ce gamin accumulera sans peine les deux, et sans doute dans de grandes proportions. Mais même si le destin d'un homme n'appartient qu'à lui seul, il faut parfois donner un petit coup de pouce.
Regrettant encore de ne pas avoir une canne pour s'appuyer dessus et jouer un peu plus son rôle de vieux croûton, Agnan tapota doucement l'épaule du jeune Marqué, faisant preuve sans gêne d'une grande familiarité.

"Nous ne sommes que ce que nous voulons être, fils. Aucun mauvais sort, esprit ou entité ne peut te forcer à être ce que tu n'es pas."

Un jeune fou en quête de vengeance et de gloire se trouvera toutes les excuses du monde pour justifier un meurtre tandis qu'un mercenaire compatissant, cherchant désespérément de quoi nourrir les siens pleurera ses malheureuses victimes, pourtant le résultat est le même. Seule la peur et la honte peuvent cacher ses véritables intentions...deux choses qu'il savait arranger. Ce gamin avait besoin d'un avenir, il avait perdu ses parents bien trop tôt.

"Vis ta vie mon petit, fais ce que tu as à faire, si c'est ce que tu penses devoir faire...et quand tu en auras fini, tu n'auras qu'à venir me retrouver, je te flanquerais une bonne fessée pour t'apprendre à être un sale gosse."

A vrai dire, il ignorait s'ils se reverraient un jour. Plus sa quête s'éterniserait, plus cette éventualité diminuait. La violence entraîne la violence, et de son côté si les Marqués vivent très longtemps, lui avait déjà vécu très longtemps. Mais avec un peu de chance, savoir que quelqu'un pouvait l'attendre, lui sourire, le traiter sans peur, ça pouvait peut-être le guider vers un avenir plus beau.

"Pourquoi, toi tu penses l'être ? C'est pas très chouette comme rêve."

La voix du vieillard résonnait dans sa tête. Elle n'avait absolument rien de terrifiant. Elle évoquait l'impassible sagesse. Le calme que l'on rencontre uniquement sur les plaines isolées de la civilisation. Quelque chose capable de vous pousser à la réflexion sur votre propre compte. Burnagore en ressentait effectivement le besoin. Il se croyait maudit par l'époque elle-même. Il souffrait depuis beaucoup trop longtemps, malgré son jeune âge, mais transférait ce mal sur ses victimes en allumant le braséro de sa haine. Le feu produit par son ressentiment purgeait momentanément son esprit et lui faisait un bien fou. Mais ce genre de bien-être ne perdurait jamais. Il s'estompait lorsque les cadavres s’amoncelaient sur le sol le plus souvent terreux et humidifié par le sang.
Il regarda machinalement son ombre et vit - ou crut voir - son œil balafré luire de milles feux. Le même regard chargé de pulsions meurtrières ayant souvent tendance à se braquer sur de potentielles victimes. Souffrait-il d'hallucinations ? Il ne saurait le dire. Rêve et réalité se mélangeaient dans un flot de sang. Songes et cauchemars se substituaient tour à tour. Les deux fusionnaient, parfois. Le résultat donnait la nausée au mercenaire sanguinaire. Le pire provenant de la présence de sa sœur au milieu d'un torrent de flammes. Il n'en connaissait pas la signification profonde et se ruait vers elle pour espérer la récupérer avant que les brasier ne l'anéantisse. Rien à faire, elle s'éloignait sans cesse.
En y pensant, il fut incapable de formuler une réponse aux propos de l'ancêtre. Sa voix aurait grincé comme un instrument de mauvaise qualité. Il dut la fermer en contemplant sa triste silhouette obscure projetée sur le sol en pavé.
Son interlocuteur continua de l'abreuver de ses conseils.

"Nous ne sommes que ce que nous voulons être, fils. Aucun mauvais sort, esprit ou entité ne peut te forcer à être ce que tu n'es pas."

Burnagore refoula un gloussement, et le vilain rictus susceptible de s'associer à cette attitude sinistre.
Il aurait aimé penser de la même manière. Autrefois, en tant que chef des mercenaires, il aurait très certainement partagé l'avis du vieillard. Il se serait même esclaffé en prétendant que ce genre de malédiction méritait bien sa place dans les livres de sorcier ou même dans les contes destinées à faire peur aux enfants.
Néanmoins, "Haine" le tourmentait de plus en plus. A un point où il croyait devenir fou ! Cette maudite voix muait constamment pour le rendre dingue. Elle le piégeait et le poussait à bout. Désormais, il croyait en la folie. Mais ce tourment guérissait avec le temps pour mieux se manifester plus tard. L'intermittence de ce phénomène maléfique rongeait son esprit et attisait sa rage face aux malfrats. Il devait tout de même empêcher sa lame de faucher des innocents sur son chemin. Il devait contenir sa rage et la reporter sur les méritants. Il ne devait pas plier devant cette volonté malsaine sortie des profondeurs de son esprit torturé.

-"Je m'efforcerai d'y penser pendant les périodes de trouble. Espérons que vos paroles puissent remédier à tout cette folie.", dit-il sur un ton neutre, le regard pointé vers le sol.

Il ne discutait que très rarement avec son entourage. La trahison subie rendait les conversations très courtes, la plupart du temps. Pourtant, il savait qu'il devait faire un effort car seul, il n'arriverait à rien. Le vieillard ne s'était pas fait prié pour lui faire part de ce conseil avisé au cours de ce dialogue instructif.
Intérieurement, Burnagore se trouvait dans un état conflictuel, partagé entre la crainte de faire face aux affres de la trahison une nouvelle fois et la chaleur d'un entourage sur lequel il pourrait compter. Mais qui accepterait de le suivre dans sa vengeance ? Qui serait assez fou pour marcher sur ses empreintes et rejoindre l'enfer dans lequel il séjournait ?

"Vis ta vie mon petit, fais ce que tu as à faire, si c'est ce que tu penses devoir faire...et quand tu en auras fini, tu n'auras qu'à venir me retrouver, je te flanquerais une bonne fessée pour t'apprendre à être un sale gosse."

Il resta de marbre lorsque la main du vieil homme se posa sur son épaule renforcée par la pratique du sabre, mais esquissa un sourire en l'écoutant. Il se mit même à glousser l'espace d'un instant, avant de reprendre son air sombre coutumier.

- "Une proposition qui mérite du respect. Vous êtes bien le seul qui m'ait parlé ainsi depuis des lustres. Les autres ne m'inspiraient qu'un profond dégoût en raison de leur air ahuri et de leurs révérences exagérées. J'en venais presque à apprécier les fuyards. De toute évidence, vous êtes une exception. Incomparable avec cette flopée de demeurés dénués de courage.", déclara Burnagore en levant la tête vers le ciel.

L'horizon appelait encore et toujours le sang à couler, mais le vengeur ignora cet ordre. Le sang abreuvera la terre plus tard, dans l'obscurité infinie de la nuit. Il continuera de purger les sentiers dangereux de Begnion et ira de l'avant sans jamais flancher. Oui. Il le fallait. Principalement pour sa sœur. A moitié pour se débarrasser d'une partie de sa rage canalisée, sans quoi celle-ci le lui rendrait au centuple.

Le vieux Daeroth lisait dans le regard du jeune Marqué que quelque chose avait changé au fond de lui. Ou plutôt...que ce quelque chose était revenu à la surface au lieu d'être enfoui, étouffé par un aveuglement borné. Peut-être qu'avoir consacré un peu de la parole d'un vieillard avait pu éclairer un peu le chemin d'une âme perdue. Oh, les mots que le garçon prononçait encore et la lueur de ses yeux laissaient clairement entendre à qui savait l'accepter que le futur allait être sombre, obscurci par le sang. Toute sa sagesse ne pouvait l'éviter, la mort allait revenir maintes et maintes fois autour du métis.
Cela le fit soupirer, mais pas mourir son sourire. Il en était ainsi, hélas. Personne ne l'acceptait, ou daignait y croire, mais rien ne pouvait advenir sans souffrance. Sans une réelle souffrance, et sans oser faire face à ses propres actes. Aujourd'hui, et demain, le jeune homme allait sans doute tuer. Et encore tuer, massacrer des pires façons que sa pensée toute fraîche et malléable pouvait trouver, jusqu'à accomplir sa sinistre vengeance...et c'est alors que commencera le véritable enfer. Quand les visages de ses victimes reviendront le hanter, toujours plus nombreux, à lui demander pourquoi il a fait ça, si cela en valait vraiment la peine, si toutes les haines et les souffrances qu'il avait causé étaient réellement un prix acceptable pour sa "victoire". C'est à partir de ce moment qu'il connaîtra la douleur, et qu'il risquera réellement de basculer dans la folie.

Agnan lui sourit à nouveau en entendant sa réponse. Lui tapotant à nouveau l'épaule. Ce petiot pouvait le faire, la fougue ignorance de sa jeunesse laisserait peut-être un jour place à une sagesse endeuillée. Sans doute aurait-il fait un bon élève d'ailleurs, tant pis. Il n'y avait qu'à espérer que son p'tit Redeye ne traverse pas de moment aussi difficiles, il était trop sensible pour s'en sortir tout seul...

"Je t'attendrais aussi longtemps que le pourra ma vieille carcasse, d'ici là rappelles toi simplement qu'on peut toujours épargner une vie, jamais racheter une mort..."

On ne peut pas s'excuser d'avoir abréger l'existence de quelqu'un auprès de ses proches. L'éternelle absence pèsera toujours pour quelqu'un, quelque part. Tout comme on ne peut jamais laver son âme de la souillure du sang d'autrui. Frapper quelqu'un, le torturer, même le briser peut-être racheté, ne serait-ce qu'un peu, mais le meurtre ne laissait entendre aucun pardon, la mort elle-même n'étant pas non plus une solution, sinon une ultime preuve de faiblesse, de lâcheté. La fuite n'est pas un repentir...

"Allez, assez parlé pour aujourd'hui fils. Aides-donc un vieil homme à se remettre sur pieds..."

Mimant une faiblesse induite par l'âge, comme si ses os et sa chair peinait à faire le minuscule effort de quitter le banc à l'ombre, le vieux sage se releva. Le jeune Marqué avait déjà suffisamment à réfléchir et à peser, plus d'informations, de doutes, ne lui feraient que du mal et le précipiterait vers la mauvaise direction. Il fallait laisser couler un peu de temps avant d'en dire plus, le laisser expérimenter l'introspection, la méditation, la morale... Le vieillard ne poussa pas le vice jusqu'à faire sembler de s'être craqué le dos, faire semblant d'être faible d'accord, mais d'être ridicule tout de même pas.

"Je suis convaincu que nous nous reverrons...par besoin ou par hasard, peu importe de la façon. Saches simplement que j'aime à profiter de la simplicité de la vie, et que je vadrouilles par-ci, par-là, dans un monde qui n'a pas que des ombres."

Avec un peu de chance, si le garçon souhaitait le retrouver, il serait amené à se demander qu'est-ce qui pouvait être considéré comme "un plaisir simple". Cela pouvait être une bonne expérience, tout comme une corde de secours. Le vieil homme resterait insaisissable pour un fou aveugle, facilement traçable par un jeune plein d'espoir. Ah, que cela était parfois difficile d'être un grand-père...heureusement que tous les gamins ne sont pas comme ça de nos jours.

Durant toute cette conversation, Burnagore n'avait pas quitté sa position. A vrai dire, il ne ressentait pas le besoin de se déplacer. Ça et le fait de combattre des mécréants éprouvait ses jambes. Les longues heures passées à sillonner les chantiers de la forêt, à se glisser dans les foules pour ne pas se faire remarquer, à questionner méticuleusement et promptement les commanditaires les plus avisés... s'asseoir à l'ombre eut le mérite de lui accorder un minimum de repos, et ce malgré sa jeunesse... sanglante ?

- Je t'attendrais aussi longtemps que le pourra ma vieille carcasse, d'ici là rappelle-toi simplement qu'on peut toujours épargner une vie, jamais racheter une mort...

Cette mise en garde contredisait sa philosophie du combat mais s'avérait très sensée.
Cela dit, en pleine bataille, il est toujours compliqué de retenir sa lame lorsque l'ennemi ne compte pas faire preuve d'autant de retenu. Quand un barbare cherche à vous détrousser, il ne se fera pas prier pour vous faire taire une bonne fois pour toute. Et dans ces moments-là, Eskhàrion flamboie dans un but presque saint : la purge de la bêtise humaine. Généralement, les corbeaux ne prennent pas la peine de dévorer des carcasses grillées. Au moins, après ça, les morts pouvaient prendre l'air en toute sérénité...
Burnagore se contenta d'esquisser un sourire en coin. Du côté opposé à celui du vieillard, de façon instinctive.

- Allez, assez parlé pour aujourd'hui fils. Aide donc un vieil homme à se remettre sur pieds...

Le mercenaire haussa les épaules en jetant un regard incrédule à son interlocuteur. Il se joignit cependant au jeu et se leva pour soutenir le vieil homme dans son soit-disant effort alourdi par les années écoulées.
Contrairement à sa sale besogne quotidienne, aider un ancien à se remettre sur ses jambes ne le salirait pas davantage. Effectivement, c'était toujours mieux que de trancher quelques gorges. Bien que le vengeur ne se souvienne pas d'avoir ressenti des remords pour la triste existence abrégée de ses victimes. Seule la vision du passé de sa sœur en larmes lui pesait comme une armure géante. Et sa vengeance, accessoirement. Mais pas dans l'instant. Pas à côté de ce sage.

- Je suis convaincu que nous nous reverrons...par besoin ou par hasard, peu importe de la façon. Sache simplement que j'aime à profiter de la simplicité de la vie, et que je vadrouille par-ci, par-là, dans un monde qui n'a pas que des ombres.

Burnagore pensait - à peu de chose près - la même chose. Il leva son bras droit, libéra sa main bandée de sa longue manche sinistre et la tendit vers le vieillard pour le saluer, tout simplement. L'aura de peur et de mort auréolant le mercenaire sanguinaire n'envahissait plus les lieux depuis un bon moment déjà. Et rien que pour ça, le vieillard méritait toute sa reconnaissance. En plus de ses conseils avisés, effectivement.

- "Le destin ne laisse jamais rien au hasard. Nous nous reverrons. Pour sûr. Aux côtés de ma sœur, si je parviens à mes fins. Elle sera ravie de converser avec quelqu'un d'aussi sage, j'en suis persuadé", dit-il calmement et intelligiblement.

En espérant que les ténèbres ne rendent pas le brasier de sa lame encore plus noir que son environnement macabre. En espérant que la vengeance ne réduise pas son cœur en cendres entre-temps. En espérant que... sa sœur soit encore en vie.
Impossible de prévoir l'avenir, dans de telles circonstances. Surtout pas avec une arme à la main...